Tief in dem Busen verborgen ruht keimend
die Saat des Talentes,
Bis sie der segnende Strahl freundlich
zum Leben erweckt.

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Nur eines mir zu geben,
Erbitt' ich vom Geschick:
In Freuden möcht' ich leben
Und sterben mit meinem Glück.

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Das Glück ist nicht des Fleißes Frucht,
Es naht am liebsten ungesucht.

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Die Arbeit ist eines,
Und eins der Genuss,
Von denen man keines
Verabsäumen muss.

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Wir sind zu loben gern bereit.
Um selbst gelobt zu werden,
Denn leider hat die Eitelkeit
Ein weites Reich auf Erden.

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Weil du die Eitelkeit gestehst,
So glaubst du, dass du ihr entgehst,
Und doch ist die Bescheidenheit
Hier selbst nichts mehr als Eitelkeit.

Friedr. Hitschmann.